Yo muero, tú pierdes

[Nota del autor: para una experiencia completa, antes de leer, dale al play]  

Me prometiste la eternidad, pero me traicionaste en el peor momento.

Abriste las ventanas de nuestra casa y les dejaste entrar.

Tú me mataste.

Y el tiempo hizo el resto.

Te dejaste engañar, creíste a los que te dijeron que era necesario desprenderse de mí para crecer.

Te dejaste embriagar por una falaz versión de la madurez.

Me volviste la cara para mirar al miedo, al egoísmo, a los complejos, al engaño, a la envidia, a la inseguridad.

Soltaste mi mano y terminaste con nuestro aislamiento.

Y yo morí, porque no puedo vivir si mi dueño no cree en mí.

Necesitaba toda tu energía, toda tu pasión por la vida.

Porque solo puedo vivir de ti y en ti. Porque tú me alimentabas y me protegías de ese asesino invisible y silencioso que es el tiempo…

…Y de todo lo demás, porque todo lo demás era incompatible conmigo.

Pero les dejaste entrar. A todos. Y solo porque llamaban a tu puerta.

Fuiste tú quien abrió las ventanas, derribó las puertas, reventó los muros.

Desapareció nuestro hogar, se esfumó la infancia.

El tiempo se paseó a sus anchas.

El Arteal

Un día cualquiera, por una carretera secundaria cualquiera decido seguir la indicación de "poblado minero" y ahí aparecen esa veintena de edificios como surgidos de la nada que conforman el poblado minero de "El Arteal".

El de "El Arteal", es uno de los poblados que forma parte del legado de la actividad minera que perduró en la provincia de Almería hasta finales de los años 50, momento en el que se abandonó definitivamente la explotación subterránea de las minas.

Resulta apasionante recorrer sus calles y adentrarse en las casas que en otros tiempos estuvieron llenas de vida y que hoy luchan a duras penas contra el paso del tiempo.

No es difícil dejar volar la imaginación para pensar como se desarrollaría la vida de los mineros en esta pequeña ciudad.

En definitiva, un bonito, tranquilo y apartado lugar en el que perderse y pasear alejado del bullicio cotidiano.

Conquista

Llegábamos sin previo aviso e invadíamos los pueblos. Literalmente. Disparábamos ramos de flores en honor a Banksy. Contagiábamos la alegría con nuestros disfraces, serpentinas, pistolas, globos de agua y bombas de vino, con nuestros petardos, piropos y cánticos. Gritábamos envueltos en pétalos, humo, sudor, agua, vino y risas, muchas risas. Decibelios, muchos decibelios. Un armónico caos. Al principio, muchos no lo entendían. Algunos incluso se asustaban y se defendían como podían; pero todos terminaban claudicando ante nuestro ímpetu. Nuestro objetivo era "reconquistar" España desde un prisma sentimental. Liberar a su gente de la tiranía de la crisis económica, para que la crisis solo fuera económica. Nuestra diana era el estado de ánimo. Y aunque todos éramos conscientes de la artificialidad de la hazaña, de su fugacidad, celebrábamos cada victoria como algo definitivo. Y a la mañana siguiente nos marchábamos con el melancólico peso de la resaca, en busca de nuestra próxima víctima. Y así recorrimos muchos pueblos de España aquel verano de 2012, y casi todo fueron victorias, y casi todas duraron un día. Todavía recuerdo el instante en que mi mirada encontró la tuya, en plena batalla. Lo recuerdo como si fuese una fotografía, como si pudiera retroceder en el tiempo, salir de mí y ver el brillo de mis ojos al descubrirte. Desde la seguridad y perspectiva que te proporcionaba el balcón de tu casa, fuiste la primera de tu pueblo en sonreír, quizás al descifrar la nobleza de nuestras verdaderas intenciones. Luego, de entre todas las posibilidades, elegiste mirarme a mí. Y a la mañana siguiente, elegiste tomar mi mano y alistarte en nuestro ejército de la alegría. Conmigo. Nunca olvidaré aquel verano loco en el que te conocí. Un verano de conquistas.


Relato de J.a.Vil.

Me marean las estrellas

Cierro los ojos, todo me da vueltas. He huido al escondite donde nos besamos el año pasado. El corazón galopa en mi pecho. Pensé que iba a sentir paz pero estoy nerviosa. Él no me miraba, ni se fijaba en mí. Basta de humillaciones. Me harto a llamar a su puerta para ir a tomarnos un helado, o jugar a algo, como cuando éramos más niños, pero este verano ya no quiere. Su madre ahora me mira como si no fuera lo bastante guapa o buena para su hijo. La odio. Desde que he crecido ya no me considera. Me sonríe de forma falsa. Se ha acabado pero todavía la veo ahí, muerta.  Abro los ojos. Me marean las estrellas.

Relato de Beatriz Acinas

Ertl & Cohn Collection